След виноградной улитки, схожий с субботним покоем... тени как будто прилипли... время такое густое и не течёт, а сочится кровью из раненой плоти...
Господи, сердце томится птицей, подбитой в полёте... Льются, не ведая меры, слёзы... всё плачу и плачу... О мой Учитель, Ты первый знал, что не будет иначе!.. но предсказал воскресенье... Боже, дай силы поверить! – рвущие сердце сомненья не превозмочь, не измерить!.. Станет ли смерть обновленьем, приготовлением к жатве?.. Время прервало теченье – только бы день переждать мне!..
